Sétimo dia

Eu sou chato pros que gosto
Ideal pra quem desgosto
Sem ter pra onde ir
Me escondo atrás do ócio
E passo pra realidade dentre o lençol e o colchão
No meu suicídio momentâneo
A meio metro do chão
Fico lá mofando
Rezando para apodrecer
Mas apesar de todas a viagens
Permaneço em meu ser
Quando volto para os 2/3 mais desgostosos da vida
Levanto-me e escarro o produto da noite quase esquecida
Bebo toda a água da geladeira
Na esperança que aquela gosma saia por inteira
Ela não sai.
Eu?
Volto a dormir.